di Alessandra Daniele

dna.jpg– Fascia C? Come farà mio figlio a sopravvivere con un salario così basso?
L’impiegata dell’Anagrafe Salariale allargò le braccia.
– Mi dispiace, ma l’analisi del DNA parla chiaro: suo figlio avrà diritto solo a quello. Guardi — gli mostrò la tabella sullo schermo — il suo salario è regolarmente equiparato a quello che sarà il suo reale costo della vita. Sarà magro, e alto sotto il metro e settantacinque, quindi risparmierà sui vestiti. Sarà di carnagione olivastra, perciò non spenderà molto per creme solari e lampade. Sarà un tipo serio, tranquillo, e onesto, quindi non butterà i soldi in divertimenti costosi, né gli toccherà farseli mangiare dagli avvocati.
L’impiegata sorrise. Il neo padre si avvicinò allo schermo, sul quale danzava una spirale di piccole sfere colorate che s’illuminavano a turno.
– Sarà pagato di meno perché onesto?
– Non soltanto — precisò l’impiegata, indicando una delle sfere — avrà anche una discreta salute, quindi l’assicurazione sanitaria privata gli costerà meno. E poi sarà gay.
– Gay?
– Sì, gay. Perciò, non essendo legalmente riconosciute le convivenze fra persone dello stesso sesso, non avrà mai una famiglia a carico. Né mogli divorziate — aggiunse con un sorrisino.
– E per questo mio figlio dovrà fare la fame. Se invece fosse alto, biondo, ladro e puttaniere…
– Beh, non avrebbe bisogno di un salario — ridacchiò l’impiegata.
Il proiettile le sfiorò l’orecchio, e colpì lo schermo davanti a lei, facendolo esplodere in una nuvola di schegge e gas. L’impiegata urlò, mentre il fuoco incrociato degli agenti della sicurezza abbatteva il neo padre con la piccola pistola stretta in pugno.
– Cazzo, come ha fatto a farla passare al metal detector? — disse il primo agente.
– Non è di metallo — rispose l’altro, frantumandola sotto lo stivale, insieme alle dita di chi, a terra, la stringeva ancora.
– Ma perché l’ha fatto? — Gridò l’impiegata.
– Fattori acquisiti — disse rauco l’uomo a terra, rigurgitando sangue scuro — non è solo il DNA a decidere quello che saremo. E con un padre morto in questo modo, col cazzo che mio figlio resterà un tipo da fascia C.

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